Há congestionamento no tráfego e é sexta-feira. A tarde de volta pra casa não parece incomodar tanto aqueles rostos cansadas dentro do coletivo. Eu continuo distante no meio daquelas caras tristes de chorar suor pelo dia sofrido. Eu vou mais além, distante até da própria época em que vivo, para voar mais alto, filosofar um instante sequer na minha insolente preguiça de pisar com os pés no chão. Aqui a noite passa tão rápido como o avião. Bem que se perde até os hábitos da tv. O tempo corre valendo cada centavo ao qual lhe fez valor. O tempo não é mais sentido, e sim contado.
Fernando Oliveira
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